Cuando volviese a Gijón

¿Me esperáis un segundín? Ahora vuelvo...

Abre la puerta del coche, dejando la llave en el contacto. Cierra los ojos y coge la rosa roja que horas antes ha depositado en el salpicadero. Cierra la puerta sin pensarlo. Empieza a caminar, sin prisa, notando las baldosas del suelo, y poco después elige atravesar el césped, fresco y un poco húmedo por la lluvia recién caída.

Se acerca hacia el Muro y divisa el mar. Marea baja. Apenas cuatro personas y dos críos correteando entre las rocas, buscando lapas y cangrejos. Uno lleva una toalla alrededor. Hace fresco, piensa. Es cierto, hay un ligero viento y las nubes llevan toda la mañana peleando con el sol. Uno a cero por el momento. A la izquierda está la estatua de la Madre del Emigrante, mujer delgada de cara enjunta, con el pelo ligeramente ondulado como te lo deja la humedad del mar si llevas unas horas en la playa; removido por el viento hacia la espalda, con la brisa de la mañana y un brazo extendido hacia el mar que un día se llevó a su retoño a tierras lejanas.

Desciende despacio por la escalera 24 y hunde los pies en esa árida playa de piedras sueltas. Paso a paso se acerca a la orilla, lejana por la marea y como 20 años antes salta entre las piedras húmedas y resbaladizas, llenas de algas y lapas, de burbujas de los cangrejos, de olor a sal. Levanta la vista hacia la izquierda y mira el brazo extendido de la Lloca. Aquí es. Agarra el tallo de la rosa con las dos manos y piensa: fin del camino. Deja la rosa en el hueco de las rocas, encima de un pequeño charco de mar. Cuando la marea suba, cubrirá por completo esa parte.

Entre las rocas, busca el camino de vuelta. Los pies se hunden en la arena y entre sollozos empieza a jadear. Sube las escaleras deprisa, medio huyendo de la playa. Ya en la hierba salen a su encuentro.

¿Y la rosa?

Le prometí que iríamos juntas hasta la playa cuando volviese a Gijón.

servido por yaves 3 comentarios compártelo