Vicente Ferrer y su proyecto "De mujer a mujer"

Cuando una gran persona nos deja, no puedo evitar sentir una pequeña sensación de abandono. Se me ocurre pensar que las grandes personas tendrían que tener bula en esto de la muerte. Un plus, un pequeño extra, rozando lo sobrehumano, que nos permita disfrutar de su energía, que sirva para purgar un poco mis horas de sofá, mirando la vida con comodidad.

Hace un par de años conocí el proyecto "De mujer a mujer". Tan sencillo como ayudar a alguien a levantarse, para que camine solo. En este caso son mujeres. Su propia comunidad las prueba: les deja algo de dinero para cosas sencillas y básicas. Si son capaces de devolverlo, es decir, si prueban su capacidad de ahorrar, podrán tener un crédito suficientemente grande como para montar un negocio. Es un proyecto perfecto para mi conciencia. El dinero no se regala, se exprime. Y me decidí a ayudar.

Me enviaron una foto de las mujeres de Maruru II. Y cada año me llega una preciosa carta escrita en indio y traducida al lado al castellano. Me explican que se reunen, hablan de sus problemas, aprenden cálculo y con los préstamos compran búfalos para vender la leche o crías de oveja para venderlas adultas. Me cuentan que han tomado la iniciativa de pedir un centro infantil educativo al gobierno y un depósito de agua potable al alcalde y que lo han conseguido. Siempre me dan las gracias por mi apoyo.

Cuando tengo días duros, llego a casa y miro la foto de las mujeres de Maruru II. Ellas no tienen ni idea de que me ayudan a levantarme, para poder caminar sola. Porque dar y recibir siempre van de la mano.

Gracias Vicente.

Todas las fotografías son de la sección de fondos de pantallas de la Fundación Vicente Ferrer

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Lechugas, coliflores... y un perro!

Crisis por aquí, crisis por allá...

Si es que no hacen otra cosa por la tele, ni en los periódicos (que yo leo atentamente). Todos dicen que estamos en crisis. Y la verdad, para ser sincero, pero verdad de la buena, yo que no he notao na de na. Pero de lo que se dice naaa de naaaa! Claro, que para un ser perruno como yo, cuyos lujos pasan por el pedigree, el agüita y la siesta en el cuenco, pues como que la crisis no influye mucho, no?

El caso es que la Jefa a lo mejor si que está tomando alguna precaución. Este año en la terraza han empezado a salir cosas raras, verdes, con olores...
que si unos albaricoques

que si un par de coliflores

dos pares de lechugas

una docena de ajos

y yo me pregunto, entre tanta planta, será que hay escasez de alimentos con esto de la crisis?

y entonces me giro, y veo las favoritas de la Jefa y me contesto: Crisis? qué crisis?

FELIZ PRIMAVERA!

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Día de colada

De todos es sabido que tener un perro en casa es tener un miembro más en la familia. Y como tal, tiene derecho a tener sus propias posesiones, su reino particular el cual NO SE TOCA, NO SE CAMBIA DE SITIO Y NO SE LAVA!

Pero aquí siempre aparecen los pseudoreyes de la casa, queriendo destronarlo a uno y saltándose las reglas con la ventaja de sacarle 10 cabezas y media. Y ahí está otra vez la mano de la Jefa debajo de la cama quitándome el cuenco.

Uno, siempre responsable de sus cositas, las sigue y las persigue en caso de movimiento. Lo que en cristiano quiere decir que si me tocas el cuenco, tengo que estar delante para supervisarlo.

Y qué decir de cuando vamos de viaje! El cuenco es indispensable para identificar en la nueva guarida donde voy a dormir, so pena de que lo decida yo de antemano, eligiendo algun almohadón del sofá, por ejemplo.

Lo malo es que la jefa tiene manía con la limpieza, y de vez en cuando el cuenco desaparece un par de días y lo pone a girar en un cacharro que le quita todo mi olor (faena luego, pordioss). Y entonces, HORRORRRR! dónde pongo mis posaderas? dónde adopto posturas de transcendencia infinita? dónde, jefa, dónde?

Y cuando ya soy víctima del pánico, me siento delante del tendedero de la ropa y le canto una cancioncilla a mi cuenco cabeza abajo. Dice así: wi, wi, wiii, wi, wi, wiii, wiii, wiiii. Que como todos bien sabeis, traducido es algo así cómo: cuenquito, cuenquito, baja, que tengo sueñito

Pero el Jefe, siempre atento, decide tomar cartas en el asunto y plis, plas, asunto solucionado, al menos por un par de días.

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Las primeras vacaciones de Frodo

UFFFF!!!!! Hace tantos días que no blogeaba, que ya ni me acordaba de cómo iba esto!

Pues sí, amigos y amigas. Por primera vez en mi vida, he hecho unas vacaciones como el Dios perruno manda!!!! Y para agradecérselo (al Dios perruno, claro), he ido en peregrinación hasta Lourdes!
Y es que estos franchutes sí que saben tratar a los cuatro patas. Los admiten en todos los medios de transporte posibles:

En el coche de los Jefes:

En los trenes:

Y en mi viaje he conocido otras especies de perruno peligrosas a las que ladrar:

Éste se parece a mí, pero tiene algo raro...no huele cómo yo...

Y éste se parece al perro de la casa de enfrente pero con las orejas más largas:

Y hasta me he librado un rato de los Jefes enviándolos al centro de la tierra:

Conclusiones del viaje:

- Si eres perruno, Francia es un buen sitio para ir
- Los viajes cansan (llevo dos días que no salgo de bajo la cama)
- Por la ventanilla hace aire

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Cuando volviese a Gijón

¿Me esperáis un segundín? Ahora vuelvo...

Abre la puerta del coche, dejando la llave en el contacto. Cierra los ojos y coge la rosa roja que horas antes ha depositado en el salpicadero. Cierra la puerta sin pensarlo. Empieza a caminar, sin prisa, notando las baldosas del suelo, y poco después elige atravesar el césped, fresco y un poco húmedo por la lluvia recién caída.

Se acerca hacia el Muro y divisa el mar. Marea baja. Apenas cuatro personas y dos críos correteando entre las rocas, buscando lapas y cangrejos. Uno lleva una toalla alrededor. Hace fresco, piensa. Es cierto, hay un ligero viento y las nubes llevan toda la mañana peleando con el sol. Uno a cero por el momento. A la izquierda está la estatua de la Madre del Emigrante, mujer delgada de cara enjunta, con el pelo ligeramente ondulado como te lo deja la humedad del mar si llevas unas horas en la playa; removido por el viento hacia la espalda, con la brisa de la mañana y un brazo extendido hacia el mar que un día se llevó a su retoño a tierras lejanas.

Desciende despacio por la escalera 24 y hunde los pies en esa árida playa de piedras sueltas. Paso a paso se acerca a la orilla, lejana por la marea y como 20 años antes salta entre las piedras húmedas y resbaladizas, llenas de algas y lapas, de burbujas de los cangrejos, de olor a sal. Levanta la vista hacia la izquierda y mira el brazo extendido de la Lloca. Aquí es. Agarra el tallo de la rosa con las dos manos y piensa: fin del camino. Deja la rosa en el hueco de las rocas, encima de un pequeño charco de mar. Cuando la marea suba, cubrirá por completo esa parte.

Entre las rocas, busca el camino de vuelta. Los pies se hunden en la arena y entre sollozos empieza a jadear. Sube las escaleras deprisa, medio huyendo de la playa. Ya en la hierba salen a su encuentro.

¿Y la rosa?

Le prometí que iríamos juntas hasta la playa cuando volviese a Gijón.

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400 latas de pedigree

Sí, sí, que el Zapatero lo ha dicho! A ver si no soy yo un gran contribuyente en la sociedad. Veamos:

- La Jefa paga un seguro de vida por mí
- Luego está mi comida que paga un tanto por ciento de IVA
- Ah! Y sin olvidarse de los veterinarios, santas personas a las que damos trabajo!

Definitivamente la economía se sostiene gracias a mi aportación. O sea, que sin lugar a dudas, me tocan los 400 euros. Y los pienso invertir en 400 latas de pedigree: de pollo, de buey, de guisantes con cerdo, hasta de esas que son como paté que no sé lo que llevan pero me las zampo en un plis!

Vamos a ver, que levante la pata el que quiera 400 latas!

Y en esas estaba yo, montándome el cuento de la lechera (latas de leche condensada, también las pienso aceptar) cuando va y sueltan por la tele que lo que piensan hacer es retornar la pasta con la declaración de la renta. Y yo, directo que me voy a la Jefa, porque el año pasado intenté hacer la susodicha declaración pero los muy burócratas dijeron que la firma con la pata no la aceptaban. Total, que si no me dejan hacer la declaración, como diantre me van a devolver los 400 euros??? Menudo timo! Jefaaaa!

Snif, snif.

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Malos tiempos para los perrunos

No es que este invierno esté siendo excesivamente frío...
Tampoco es que la niebla haya sido muy persistente...

Pero algo negro está por el aire. En dos semanas han entrado cuatro veces en el refugio de perros de los Amics dels animals del Segrià y han matado tres perros y herido a un cuarto. Perros temibles y fieros de esos que no levantan palmo y medio del suelo. Perros malos que merecían morir porque en su vida no habían hecho otra cosa que esperar una oportunidad.

Troy, última víctima

Y cuando estoy a punto de las lágrimas, ojeo vuestros blogs, los de todos los que algún día os paseais a visitar a Frodo y respiro hondo, porque veo que ninguno de vosotros sería capaz de hacer algo así. Seguid cuidando a vuestros peludines, mientras corro a hacerle unos mimos al mío por la memoria de los que ya nunca podrán recibirlos.

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Nit de reis

Fa fred, l'arbre de nadal està encès amb unes llumetes que fan pampallugues. Fa estona que és fosc, però avui una claror especial ilumina carrers i cases. Aquesta nit és llarga pels petits i eterna pels grans.

M'agrada la nit de reis. Veure els nens bocabadats davant aquells éssers suprems que aquesta nit entraran a les seves cases per les finestres o fent servir la clau màgica que els hi ha donat l'alcalde, i al peu d'aquell arbre que ara es veu, ara no es veu, hi posaran, amb tota la seva il·lusió, uns quants presents i faran dues mossegades als torrons i un glopet al cava que la mare ha tingut l'encert de deixar preparat.

Aquesta nit a mi també m'encega la il·lusió. No he demanat res a aquests tres ens generosos, però és bonic que facin aquesta feina. És genial no poder aclucar l'ull pensant que potser s'hi aguantes una miqueta més pots arribar a sentir-los entrar a casa quan tot queda quiet. I al matí desitjar despertar-me, aviat, aviat, que segur que ja han passat. I al meu cap sona una cançó tradicional sudamericana:

Llegaron ya los reyes, eran tres,
Melchor, Gaspar, y el negro Baltasar.
Arrope y miel le llevarán
y un poncho grande de alpaca real.

Changos y chinitas duérmanse
que ya Melchor, Gaspar y Baltasar
todos los regalos dejarán
para jugar mañana al despertar.

El niño Dios muy bien lo agradeció
tomó la miel y el poncho lo abrigó
y fue después que los miró
y aquella noche el sol deslumbró.

Que tingueu una bona nit de reis.

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